C’est décidé. Ils partiront. Deux hommes, deux femmes… ah, et un violon aussi, mais ça compte ou pas? Sur les quatre, ils sont trois. Trois voyages, trois histoires, autant de corps et un même bateau. Plus un violon mais n’en tenons pas compte. Ils sont quatre ou presque, et ils partiront. Sans tambour, sans trompette, juste un petit air de déjà-vu. Un air de violon, en terre inconnue. Un spectacle de cirque aux couleurs d’Eldorado où s’entrecroisent espoir et cigognes, musiques traditionnelles, contorsions et instinct de vie.

Les Argonautes sont nés le [jour exact oublié depuis longtemps] de [un mois d’automne en tous cas, il pleuvait des feuilles mortes, je me souviens] en 1993, autour de quatre gobelets en plastiques blancs, pleins de café noir et de pensées roses. C’était à Bruxelles. Avant, ils étaient un peu partout. Maintenant aussi, mais ils y sont à quatre. En fait, ils sont cinq, comme les trois mousquetaires. [Mais ça ne change rien à ce qui a été dit avant.] A la recherche du chemin le plus courbe entre deux lignes droites, ils ont créé sur une trentaine d’années une dizaine de spectacles, et réciproquement. Leur méthode de création est collective, cogérée, collusive, concomitante, comique, colérique parfois, complice toujours. Par accident, ils font aussi des spectacles.

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